Der Stein

Dieser Stein in meiner Hand,
wo ist er hergekommen?
Er ist gewandert durch das Land,
ich hab ihn mitgenommen.

So glänzend schön, so klein, so fein,
fand ich ihn auf dem Weg ins Feld.
Ich hob' ihn auf, nun ist er mein,
er ist ein Stückchen dieser Welt.

Wie lange schon, wer mag es wissen,
lag dieser Stein an diesem Ort,
die Erde sanft sein Ruhekissen.
Wind und Sturm trug ihn nicht fort.

Es haben Menschen und Maschinen,
da brauchen wir nicht lang' zu fragen,
unaufhaltsam wie Lawinen,
diesen Stein durchs Land getragen.

Was er wohl zu erzählen wüsst`
ich würd` es gern erfahren,
weil das dann die Erkenntnis ist,
die ich brauch in meinen Jahren.

© Bernd Rosarius