Die offene Tür

Ich atme schwer,
der Kreislauf bricht,
ich haste sehr,
kenn Ruhe nicht.

Der Beruf treibt an,
ich in den Massen,
darf als Mann
nur Pflichten fassen.

Akten unterm Arm,
schnell im Tritt.
Ein Mantel hält mich warm,
mit der Masse lauf ich mit.

Im Geschiebe und Gedränge,
übern Marktplatz bunte Pracht,
quäle ich mich durch die Menge,
plötzlich hab ich haltgemacht.

Ein Haus mit hohem Turm,
steht vor mir schmal und hoch.
Ich steh darunter wie ein Wurm,
und sehe ein großes schwarzes Loch.
Das ist die Tür und sie ist offen,
ich bleibe stehen
und bin betroffen,
ich kann nichts sehen.

Ich gehe durch dieses große Loch.
Stille ergreift mein Herz.
Ich bin allein und spüre doch,
in Herz und Seele einen Schmerz.

Hockend auf der Bank,
geht mein Blick zu dem Altar.
Dieser Anblick macht mich krank,
ich fühl mich einfach sonderbar.

Irgendwie komm ich zur Ruh,
sehe Glasen Malerei.
Einer Orgel hör ich zu,
und sehe Holzschnittkunst dabei.

Abgelegt der Hast und Eile,
schlag ich für diesen Augenblick,
den ich stille hier verweile,
zu den Gedanken eine Brück.

Klarer kommst mir in den Sinn,
das ich als Gliedchen einer Kette,
ständig doch ersetzbar bin.
Ich liege so wie ich mich bette.

Die Moral von der Geschicht`,
zog ich hier in diesem Haus.
Für euch da draußen leb ich nicht,
ich komm als anderer Mensch heraus.

© Bernd Rosarius