Ein Tag im Januar 1945

Die Katastrophe zeichnete sich ab. Berlin 1945!
Die Frau war 27 Jahre jung, lange schwarze Haare, schwanger im achten Monat.
Zum xtenmal musste sie in den Keller laufen um sich vor der mittlerweile andauernden Bombardierung zu schützen.
Angst? Wer hatte Angst?
Die Menschen lebten mit dem Tod. Sie rannten, kletterten über Trümmern, suchten Schutz zwischen qualmenden Steinen und Häusernischen, um zu überleben.
Diese junge Frau, die wieder einmal im Luftschutzkeller kauerte, betete still um ein schnelles Ende, so oder so.
Dumpf vernahm man im Keller die Detonationen der Bomben.
Das Schweigen der Menschen stand symbolisch für die Gewissheit um das Ende dieses Reiches. Ein Reich, ein Führer, ein Vaterland brach unter der Feuerlast in sich zusammen.
Es gab keine Durchhalteparolen mehr,
Als die Sirenen eine Pause der Bombardierung ankündigten, liefen die Menschen auf die Straße um sich das Ergebnis dieser unglaublichen Katastrophe anzusehen.
Tote Menschen, schwarz verbrannt, auf Zentimeter geschrumpft bepflasterten Straße und Plätze, verschmolzen mit Stein und Geröll.
„Drei in ene Wanne“ riefen die Berliner und legten die toten und verkohlten Körper in kleine Zinkwannen.
Sie kletterten über die heißen Reste ihrer Häuser und Wohnungen hinweg, um nach Überlebenden und Hausrat zu suchen.

Die junge schwangere Frau stand vor der Ruine ihres Elternhauses.
Sie klatschte in die Hände und rief: „Gott sei Dank! Nun muss ich mich nicht mehr um den Nachlass meines Vaters kümmern. Es ist nichts mehr da.“
Nachbarn legten die Arme um ihre Schulter und zogen sie behutsam aus dem Kreis des Zusammenbruchs.

„Lauf“ sagten sie „rette dein und das Leben deines Kindes. Lauf.“
„Meine Mutter“ antwortete die junge Frau „wo ist meine Mutter?“
Sie fand ihre Mutter, apathisch sitzend auf einem Stein.
„Komm Mama, lass uns gehen, Berlin ist verloren. Wir schließen uns dem Flüchtlingstreck gen Westen an.“

Beide Frauen versuchten sich zu orientieren, denn eines besaßen sie noch, ihr Leben!

Sie waren einige Tage unterwegs bis zu diesem ominösen 27.Januar.

Der Treck geriet ins Stocken, weil immer häufiger amerikanische Tiefflieger Angriffe auf Frauen und Kinder durchführten mit fatalen Ergebnissen.

Die junge Frau rannte um ihr Leben, hinauf auf den nächstbesten Hügel abseits des Flüchtlingstrecks. Ihre Mutter suchte Schutz hinter Bäumen.
Die junge werdende Mutter stand nun auf dem ungeschützten Hügel, als sie einen Tiefflieger auf sich zukommen sah.
Es gab für sie keine Rettung mehr, das wusste sie. So breitete sie ihre Arme aus und rief:
„Macht schnell, schießt, hier stehen wir, macht bitte schnell.“
Die junge Frau schloss nicht ihre Augen.
Sie wollte und konnte dem Piloten in das Gesicht sehen.

Zu ihrem Erstaunen sah sie, wie der Flieger kurz vor ihr seine Richtung änderte, auf den Treck zuflog, um diesen zu bombardieren.
Sie hatte überlebt und ihre Mutter hatte überlebt.
Und der amerikanische Flieger? Er sah wohl nur eine schwangere Frau, die bestimmt nicht kriegsentscheidend war.
Man schrieb das Datum 27.Januar 1945.

Hätte der Amerikaner anders reagiert, wäre ich heute nicht da und meine Mutter auch nicht.
Wir hätten wohl nichts vermisst, oder doch?
Meine Mutter wird 94 Jahre alt und ich 67!

© Bernd Rosarius am 27. Januar 2012